Amo as formas despidas de uns seios em flor.

Amo a virgindade dos gestos e traços vestidos de sol.

Amo a embriaguez nua dos sentidos incendiados num beijo.

Amo a nudez e a simplicidade das falas despojadas de palavras.

Amo a fogosidade sensual dos bichos, das plantas, da terra…

Amo o perfume de rosas vestido com sexo e erotismo em flama.

Amo as manhãs de vida a desabrochar e pérolas de luz.

Amo o pulsar dos fios de sangue e de poeira… Amo-te a ti.

Alves Bento Belisário in correntes de poentropia (Edições Apuro)

Tenho-me cobardemente esquecido…

Toda a afectividade começa e acaba

nos muros da nossa própria pele;

a ponte que vai de mim até ao outro

tem a medida desmedida do infinito.

O outro é tão só e sempre um outro não eu…

Circuncisão e pretérito mais que imperfeito…

Se vivo vivo todo e sempre cada dia

que passa à sombra de janela fechada 

agrilhoado ao sangue que carrego dentro

das minhas próprias e solitárias veias.

Antinomia… corda de ligação… máscara de toque de mão…

Embarque num sol de asa em cadente balancé

entre esta inexorável condição de só

e estes ossos encharcados de solidão própria.

Cobardemente me tenho esquecido…

Alves Bento Belisário in correntes de poentropia (Edições Apuro)

 Por entre réplicas de dor, 

em praças e alamedas sem cor, 

se aglutinam as madrugadas sepultadas ao redor, 

desnudadas ruínas e escombros de asa de condor, 

mutiladas nas raízes, nos frutos e na flor. 

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Estropiados pelos ponteiros 

dos relógios,  

os crepúsculos das fontes 

desenham 

em geometria perpendicular ao diapasão oblongo do vento  

movimentos de equinócio 

como quem se alquebra e corre 

a passo de declínio 

paralelo 

aos traços fartos das cinzas  

da memória.  

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Passo descarnado e desnudo

refém entre um fio de sol e um poema.

A carne dos dias assumiu contornos de eczema.

Ossadas de afectos gritam, deambulam… E é tudo

nesta curvatura das horas que nada traz que valha a pena.

A estrada das pétalas de luz é tão larga e tão pequena!

Rendem-se os pingos de vida à areia ressequida do deserto mudo.

Alves Bento Belisário in correntes de poentropia, Edições Apuro

Inscrevo-me  

do lado de dentro das artérias 

onde se acumulam  

os pássaros  

calcinados no suco visceral 

dos discursos  

anémicos e desnutridos. 

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Nas dobras do dia 

em seu avesso, 

as árvores alinhadas à força no sobressalto 

acariciam  

as sombras em seus corpúsculos  

e suas vestes. 

 

Teceram as mãos 

em seus dedos 

o timbre das aves 

na sepultura.  

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Em horas anestesiantes 

de telhados de espuma, 

incendeiam-se  

os pássaros e os insectos, 

ébrios de sol e insurrectos, 

recolhidos nas cumeadas 

de minha retina. 

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Doem-me os mil lares sonhados…

De todos eles tomo as feridas no regaço.

Plos poros da minha pele seus traços desenhados,

minha casa é feita de sexo de campos e flores em incestuoso 

laço…

Feita de pérolas de sol e árvores grávidas de sémen de todas as 

cores;

de pétalas de água e fragas e vento com maio embriagado de azul 

devasso…

E de pólen de pássaros e bichos incendiados em orgias de mil 

odores…

Doem-me os mil lares sonhados… O sangue de todos é meu 

passo…

Alves Bento Belisário in correntes de poentropia (Edições Apuro)

Alinhado  

na obliquidade da carne hemorrágica 

do útero dos entardeceres, 

transporto  

atado à retina  

os crepúsculos de ontem, de hoje  

e de amanhã... 

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Tombado  

na urdidura asfixiante da memória 

embalsamada, 

na íris o sonho amniótico reinvento de poder  

correr por entre o sangue  

dos verbos 

albergando nos intervalos 

dos dedos  

a luz madrepérola dos sorrisos  

de mel e de leite.  

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Nos umbrais ensanguentados 

da noite, os carcinomas 

das horas segregam 

desmaiadas faúlhas 

da memória. 

 

À distância de um átomo, 

cinzela-se o tecido dos dias 

da tonalidade despigmentada 

das autópsias de homens 

avulsos. 

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

 Na ensanguentada 

pornografia 

das cores 

sustenho 

e sustento 

a insustentável 

sustentabilidade 

da floração 

tangente 

ao desejo. 

Na ensanguentada 

pornografia 

das cores 

sustenho 

e sustento 

a insustentável 

sustentabilidade 

da arquitectura 

dos afectos. 

Talvez 

sustenha  

e sustente 

a medida 

de três pontos 

em ensanguentada 

arquitectura ... 

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

A plasticidade 

agreste das tuas veias  

já os seios  

hirtos da voluptuosidade dos pássaros não acaricia  

com beijos rútilos 

do afoguear de abril 

às cerejeiras. 

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Hoje a contextura do dia 

eclodiu 

em sua urdidura com tons 

de flores

em despedida.

Jaz na praça 

ensanguentada da memória 

a tonalidade de asa 

de condor 

cruelmente degolada pla lámina 

pontiaguda 

do carrasco afecto.

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita) 

Sabemo-nos vísceras

com as partículas contadas

na conta-corrente dos relógios...

abelhas ruidosamente

zurzindo por entre casulos

de linhas

e formas e cores e figuras desmaiadas

no fluido cáustico

do respirar.

 

E sabemo-nos...

e abelhas...

e vísceras...

e cáusticos…

Alves Bento Belisário in Do Outro Lado Amniótico do Ser-se (Editora Oficina da Escrita)

Minha alma... Um mar em bulício na noite

que passa de mansinho, namoradeira.

Um querer não ter céu onde pernoite

e do engenho uma mão com rasgos de fiadeira

pra pintar em cadernos a voz intensa

dum rouxinol que canta das minhas veias,

na firmeza e na dor da sombra densa,

todo o sentir do mundo, emoções das ideias...

Mas nada tenho, nada posso ou sou;

do chão um jardim de flores

se levantou.

Alves Bento Belisário in correntes de poentropia, Edições Apuro